Le Voyage dans l'Est - Christine Angot

"- Ouvrez, ouvrez. Non madame, là vous retenez. Vous ne poussez pas, là, vous retenez. Poussez poussez poussez poussez..."

Avec ce récit blafard d'une oblitération émotionnelle, la rêche Christine Angot revient à nouveau sur l'inceste qui l'a détruite comme on triture les lèvres d'une plaie qui du coup ne cicatrisera jamais.

Dans le collapsus de ses traumatismes intimes, elle parvient à ordonner la chronologie de sa profanation : de l'âge de 13 ans jusqu'à aujourd'hui, son prédateur -ou son ombre- n'a cessé de la tourmenter. Tour à tour fille et putain d'un père adoré autant qu'haï, la jeune femme n'a pu se reconstruire que dans les tourments de l'opprobre. C'est à ce douloureux cheminement que l'écrivaine -froidement factuelle- nous confronte : comment d'un acte ontologiquement négateur est né un objet littéraire libératoire. Même si Angot nous martèle cet étrange paradoxe : "Dire n'a jamais été un enjeu."

Inconfortable, le roman nous assène ses quatre vérités : l'inceste est inimaginable, indicible, inaudible. Ses victimes et complices malgré elles (car la culpabilité les taraude) se débattent contre une interruption totale et durable de leur propre histoire. Quand certaines restent paralysées par cette occlusion émotionnelle, d'autres -et Christine Angot s'y essaie- parviennent à force de contractions à évacuer les sanies qui les empoisonnent. Incurables mais soulagées (?).

L'auteur ne "fait pas beau", le sujet l'interdit. Elle écrit cru, obscène et brutal -jamais autant cependant que ne le furent les assauts de son atroce géniteur- et son témoignage sidère. Piétinant son nom, qu'elle porte comme un étendard maudit, Christine Angot, en Erinye inapaisable, hurle doucement sa douleur et nous poignarde, impitoyable.

A vif.

Merci Corine.